La otra resurrección

Surge su voz
De un lugar desierto
Retumbando en un espacio sin memoria
Escupiendo míseros soplos
A unos ojos
Que han decidido cerrarse.

Tic tac
 
Le pregunto al tiempo
Si puede detenerse
Mientras finjo que vivo
Para que su tic tac
No acelere mi caída.

Breve 4

Entonces
La puerta se cerró
… al regresar
Las guardas

Los ángeles que caen, mientras caen, son atractivos,
pero nunca tocan fondo ante nuestros ojos,
antes se suicidan
y este suicidio no es un final sino seguir cayendo
protegidos del barro por un traje
del que nadie, ni ellos mismos, sabe;
ese es su mayor sufrimiento, no poder pertenecer a nada.
Hermosos en su desesperación, en la noche, con  su cara vuelta hacia la luna,
quisiéramos darle un beso a esa boca que ha querido acumular
tanta suciedad entre las manos;

Alguien más sueña (a la manera de Borges)
 
¿Qué habrá soñado el tiempo que es como todos los ahoras el ápice?
Ha soñado la ciudad de Buenos Aires.
Ha soñado a Shakespeare.
Ha soñado con el hombre que lo soñó hasta detenerse.
Ha soñado con el infinito donde ningún inmortal ha llegado.
Ha soñado con alguien, quien toca la puerta y al mirar encuentra soledad.
Ha soñado al que aún no respira.

La habitación tiene una ventana que da a la calle. Escucho caballos afuera, llegan a la pensión tal vez siete u ocho jinetes. La encargada ha cesado de dar su ronda en el corredor. Le contemplo, duerme tranquilo. Hace un par de días que llegó al pueblo. Vestía unos pantalones perfectamente planchados, camisa blanca y botas negras. Ya casi era mediodía y el sol estaba posado justo sobre la plaza.

Hace unos años el pintor y escultor suizo H. R. Giger hacía una apología del incesto y de la zoofilia al polemizar de la siguiente manera: “¿Por qué no podemos hacer lo que queramos con nuestros animales e hijos?”.

La nada siempre aguarda
como el silencio y la soledad.

Ser y dejar de ser
metamorfosis de un mismo estado.

El arte tiene la pulsión de una estrella
La ilusión de su luz es la única esperanza para el artista.

Obséquiame la poesía de tu desnudez
para aferrarme a tu recuerdo en una noche de insomnio.

El hombre es un creador de ilusiones
una máquina de deseos insatisfechos
destructor y creador
esplendorosa contradicción.